Le temps du repos est venu. La trêve hivernale vient réparer le corps et apaiser l'esprit. Nous entrons au coeur de l'Avent quand le désir se fait maintenant grand de goûter à la promesse de la joie de Noël. Je retourne dans la région Lyonnaise, je rentre à la demeure familiale. Je laisse là ma vie trépidante et quitte pour un temps les responsabilités professionnelles. Notre vie en éclosion vient alors mûrir dans la pleine attente de l'étoile du matin. Nous sentons naître en notre coeur un souffle de vie neuf !
Le retour sur Lyon est toujours fabuleux quand la cité mère se révèle au sortir du tunnel de ses lumières périphériques, quand nous sautons par dessus le fleuve tranquille qui vient lécher les baies vitrées de la cité internationale, quand nous longeons le cours Stalingrad aux longues tours, quand nous passons devant l'ancienne gare des Brotteaux...
Un souffle de douceur confiante m'envahit aux abords de mon quartier, de ses rues, de son impasse profonde aux voûtes majesteuses que forment les pins. Sentiment étrange de familiarité teinté pourtant d'incertitude, d'inconnu. Les choses ont continué de grandir sans moi et je me prends à saluer leur éternelle jeunesse. Joie émouvante de retrouvaille avec ces grandes forces qui m'animent et s'enracinent ici. Je sais aussi que ce n'est qu'un prélude à une rencontre plus grande encore ces prochains jours.
Ma chambre me semble étrangère parce que déshabillée de tous ses ornements qui m'étaient si chers et m'ont accompagnés dans mon exode. Seuls restent quelques traces attachées aux murs. Je parcours la maison de pas lents en toutes ses pièces pour découvrir ses nouveaux aménagements. Un trumeau embelli le salon aux couleurs claires. La cuisine a gardé sa touche provençale. Je monte à l'étage et entre dans la grande salle de jeu avec sa mezzanine, devenue pièce mémoriale où sont entreposés milles souvenirs.
La bibliothèque couvre le mur du fond sous la charpente. Je la parcours d'une main fébrile et en tire quelques ouvrages oubliés qui ont tant marqués mon enfance et ses imaginaires. Je ne comprends toujours pas que j'ai été si réticent dans ma scolarité aux matières littéraires, alors que j'ai découvert après coup qu'elles m'avaient éveillées dans l'ombre aux splendeurs de notre civilisation et aux couleurs de ses mots. Je parcours quelques pages d'Hemingway et d'Italo Calvino. Je feuillette ces grands ouvrages d'histoire de la littérature et en redécouvre les quelques notes laissées au crayon me renvoyant à d'anciennes anecdotes...
Harmonie du soir
Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige,
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !
Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal
|
))
